La salle polyvalente était pleine : des chaises en plastique alignées au millimètre, des affiches “Concertation citoyenne : votre avis compte !” placardées partout, et, au fond, une table où trônaient trois élus, quatre techniciens, et un rétroprojecteur essoufflé.
On sentait déjà que l’ambiance serait constructive.
Le représentant de la mairie ouvrit la séance avec un sourire inquiet, le genre de sourire qui dit : “Nous sommes ravis de vous écouter, mais surtout ne demandez rien.”
— Bonsoir à tous, merci d’être venus donner votre avis sur la requalification de l’avenue centrale… Votre parole est essentielle dans ce processus de participation démocratique !
Il n’avait pas fini sa phrase que la première main se leva.
Un habitant, la cinquantaine, l’air courtois mais lucide — un visage de quelqu’un qui sait déjà qu’on va l’entendre sans l’écouter — prit la parole :
— Excusez-moi, mais… avec votre nouveau plan, comment fait l’entreprise de la rue de la Forge ? Elle a des camions de 12 tonnes qui entrent chaque matin dans son hangar. Là, selon votre schéma, la rue fait trois mètres vingt de large et devient en sens interdit. Le camion va… voler ? se téléporter ? monter aux fenêtres ?
Les habitants hochèrent la tête.
Même les chaises semblaient dire : “Oui, c’est vrai, ça n’a aucun sens.”
Le technicien consulta ses notes, ce qui était amusant parce que tout le monde savait qu’il n’y avait rien dans ses notes pour ce genre de question.
— Alors… oui… c’est une bonne remarque… très bonne remarque… très pertinente… Mais… les plans sont faits.
Le silence tomba, dense comme du béton frais.
— Comment ça, “faits” ? demanda une dame du premier rang.
— Faits-faits. Finalisés. Verrouillés. Validés par la Métropole.
À ce moment précis, on aurait pu entendre un neurone tomber.
Puis un autre habitant, pince-sans-rire, leva la main :
— Donc vous nous demandez notre avis sur un projet… qu’on ne peut plus changer ?
— Exactement ! répondit l’élu, ravi d’avoir clarifié la situation.
La salle entra dans un moment de contemplation silencieuse. On venait de toucher un niveau rare d’honnêteté administrative.
— Et… pourquoi organiser une réunion, alors ? demanda quelqu’un au fond, mi-curieux, mi-désespéré.
Le fonctionnaire inspira comme un homme qui s’apprête à réciter une procédure ISO 9001.
— Parce que la concertation est obligatoire dans le cadre du code de la démocratie locale. Nous sommes tenus d’organiser une réunion publique pour recueillir vos impressions.
— Mais vous ne pouvez rien changer.
— Non.
— Donc ça ne sert à rien.
— Ça sert à prouver que nous avons fait la réunion.
— Pour qui ?
— Pour la Métropole.
— Qui est au-dessus de vous.
— Exactement.
— Qui a déjà voté le projet.
— Oui.
— Et qui ne reviendra pas dessus.
— Jamais.
Un monsieur soupira si fort qu’on aurait dit une chaudière qui rend l’âme.
La réunion devint alors une pièce de théâtre improvisée.
Les habitants posaient des questions logiques ; l’administration répondait par des phrases qui avaient la forme de réponses mais pas le contenu.
— Les camions ?
— Impossible de modifier.
— Les livraisons ?
— Le plan est validé.
— Les sens uniques absurdes ?
— Déjà votés.
— La largeur des trottoirs ?
— C’est comme ça.
— Le stationnement ?
— Supprimé, mais avec conviction.
À la fin, chacun comprit enfin l’objectif réel de cette réunion : fabriquer de la bonne humeur au départ, et de la mauvaise humour en repartant.
L’élu conclut avec un ton solennel :
— Nous vous remercions pour votre participation active, qui nous permet d’améliorer la démocratie locale.
Un habitant murmura :
— Améliorer ? Vous l’avez surtout mise en PLS.
Et la réunion se termina ainsi : sur un mélange d’impuissance civique, de résignation collective, et d’un très léger espoir que, peut-être, dans une autre réalité parallèle, la concertation arrive avant les travaux.
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